dissabte, 23 d’abril del 2011

Gotes són

Per no sentir-me sola
m'amago, en una ullada de sol
després de la pluja.
I noto l'escalfor
de la petita condició
que puc arribar a ser.
Em puc perdre
per tornar-me a trobar.
És lo que té l'aigua,
que gota a gota
es fa un mar,
on et convido a nedar.
Poc a poc aniré arribant
on el destí em vulgui portar.
I la gota s'anirà diluint
sense pressa,
amb la peresa de l'hivern
que ens fa quedar-nos al llit,
esperant que passi el fred.
Relliscant pel teu cos
lo millor de tu em vull quedar
i absorbir, com esponja que sóc,
el que em vulguis oferir.
Gotes són el que rega el nostre cos
abans de florir.





divendres, 22 d’abril del 2011

Divendres Sant

La fe que mou muntanyes
ens fa sortir la passió.
Sang, suor i llàgrimes
pel nostre Crist pescador.
Enmig d'aquest silenci
retronen els tambors.
Venen a buscar a l'home
que mai ha tingut por.
A les esquenes dels mortals,
et portarem
oh! Crist Senyor,
i et lliurarem a la traïció
d'un grapat de monedes d'or.
Sant Pere desembeina espasa,
per defensar l'honor 
d'aquell que s'ha traït,
i morirà per tots en creu 
en la foscor de negra nit.
Mes ell en té temprança
i diu que és la seva fi.
Caminant en silenci,
contemplem amb els nostres ulls
com el Déu que es féu home,
accepta el seu destí.





dijous, 21 d’abril del 2011

Rosella

En tota gràcia dibuixada,
en mig del prat florit
de color vermell escarlata,
la flor que més t'agradava,
avi,
rosella de primavera.
I n'hi havia tantes al camí...
Te'n recordes?
Jo sí.
Me'n recordo de les tardes 
que passaves amb mi.
A l'hort, al camp...
T'enyoro molt, hi ho saps.
Tocant aquelles roselles
m'imagino aquell instant
que tant voldria tornar a tenir.
Aquell camí de Gandesa,
amb totes aquelles flors
sembla que m'expliquin
aquells vells records.
Una nena petita, 
agafada de la mà
de la persona que més s'estima 
i que mai podrà oblidar.
Les roselles encara creixen.
El meu amor per tu,
mai ha minvat.
El vermell corre per les meves venes
un cop ja m'he fet gran.
En tota gràcia dibuixada,
en mig del prat florit
de color vermell escarlata
la flor, que més t'agradava...







dilluns, 18 d’abril del 2011

En dolça son

Potser mai ho sabràs.
Però al meu cor,
sols li fa falta parlar.
Els meus ulls escriuen
el que la imaginació vol deixar volar.
En dolça son
aquesta nit,
et vull somiar.
Vull descansar en els teus braços
allò que s'ha de fer gran,
sense pensar si el meu futur,
teu serà.
El rellotge oblidaré,
i el temps no passarà
doncs tu em vas ensenyar 
que estimar,
sempre,
és incondicional.
Algú ha de donar el primer pas
si l'amor volem dormir plegats.
Quina enveja de qui et vigila el son,
i descansa al teu costat...
Jo sols vull un minut
que em doni l'oportunitat,
de tocar-te els sentits
abans de començar a somiar.









diumenge, 17 d’abril del 2011

Això, sempre serà nostre

Quan no sabia que existies
em pregunto com podia respirar.
Hi ha coses inexplicables.
I aquesta n'és una de gran. 
Torno enredera en el temps
i em quedo amb aquell instant,
en el que m'esperaves....
No sé si aquell dia vaig fer molt tard.
Ens vam explicar moltes coses
o potser sols les vaig imaginar...
No...allí hi havia algú, 
que em va agafar de la mà 
i m'eixugà aquella llàgrima,
que va caure galta avall.
I recordo i no paro de pensar,
en que el teu tu,
fa un jo
cada cop més gran.
Això, sempre serà nostre.
La resta, 
ja es decidirà.













divendres, 15 d’abril del 2011

De tu, sempre en tinc ganes

Ens separen dos centímetres de roba,
quan jo penso amb el teu cos.
La meva ment, boja
busca una solució 
per poder entrar en acció.
Necessito del teu aire,
del teu plaer carnal...
No cal que t'ho digui,
els meus llavis buscaran camí
en mig dels entrebancs.
Jo no sé que m'has donat,
però cada cop és més difícil caminar,
si penso remotament,
que tu no ets per mi
la resta d'eternitat.
De tu, sempre en tinc ganes.
De dia i de nit.
Per la tarda i a mig matí.
M'encanta dibuixar el teu cos
amb la punta dels meus dits.
I encara que vull pensar,
que amb tu,
sempre hi haurà un demà.
Deixa'm actuar.
Les oportunitats es perden
si no es saben aprofitar.









dijous, 14 d’abril del 2011

A mitges dites

De paraules escrites
el cor no viu.
Sempre li falta aquell caliu
de les nits furtives.
A mitges dites
sempre amb misteri
buscant resposta
a les preguntes,
que ens falta viure.
La por ens farà de coixí
per no ser agosarats,
de córrer cap un destí
que encara ningú ha marcat.
A mitges dites 
pensaments tancats.
El que no és vol pronunciar
per si resulta veritat
que fa temps ja era, 
i mai ha estat.
Dir, no és el mateix que sentir
i mai ho serà.